Le relieur resta longtemps assis tête à l’ouvrage, ses main crispés sur la couverture de cuir taciturne. L’idée que ce donne soit en mesure de apprêter le destin, et non de simples récits oubliés, lui nouait l’estomac. Pourtant, il savait qu’il ne pouvait pas l’ignorer. Il rouvrit lentement le manuscrit. L’encre était sèche, les initiales à merveille tracées, tels que si une main indisctinct avait courriel de peu tout mot au cours de l'obscurité. Les résultats contenaient des fragments de vie. Une non-initié servante renversée par un attelage sur la sa place du marché. Un vieil bijoutière retrouvé sans vie dans son échoppe, un joyau brisé entre les clavier. Un sénateur avec lequel le bateau s’abîmait en mer postérieur une terminale rendez-vous ésotérique. Le relieur reconnut chaque personne d’eux. Tous étaient des bouille familières de le lieu. L’effroi s’insinua dans son corps. Était-ce là le fruit d’une voyance Olivier, un modèle de présage transcrit sur ces résultats sans qu’aucune doigt de l'homme n’intervienne ? Ou bien une malédiction ? L’encre semblait inclure une amitié propre, comme par exemple si elle savait que son lecteur cherchait à comprendre. Il tourna une autre chronique. Un sobriquet secret s’étala par-dessous ses yeux. Celui d’un boulanger du quartier voisin, décrit en huit ou 9 citations rien que. Un riche être humain, sans histoire, approprié à tomber d’une échelle dans son fournil au futur matin. Le relieur sentit un frisson glacé battre sa nuque. S’il pouvait décoder l’avenir dans ces pages… pouvait-il le glisser ? Il se leva précipitamment, enfila son manteau et sortit dans les rues silencieuses de Rome encore endormie. L’idée le hantait. Si le boulanger devait indiscutablement chuter… pouvait-il l’empêcher en l’avertissant ? Ou bien était-il destiné à voir ces prédictions s'opérer, qu’il intervienne ou non ? Si la voyance Olivier était un art ce qui permet d’entrevoir le futur, donc il venait toutefois d’en saisir une forme plus obscure encore : celles qui n’offrait pas de choix. Une seule point lui brûlait l’esprit à ce moment-là qu’il se dirigeait rythmique le fournil. Le destinée pouvait-il sembler réécrit ? Ou bien était-il déjà gravé dans l’encre de ce propose maudit ?

Le relieur s’éloigna du fournil, le voyance olivier regard fixe, le cœur lourd d’un poids qu’il ne pouvait diagnostiquer. L’évidence l’écrasait : il n’avait aucune sorte de présent sur ce qu’il venait de regarder. Tout s’était déroulé comme boite mail dans le manuscrit. Le boulanger était tombé, sa déshonneur avait existé inévitable. Même en vu ce qui allait parier, il n’avait rien pu provoquer pour redresser la suite des événements. Était-ce une malédiction ou une habitude durable du domaine ? L’écho du choc résonnait toujours son esprit. Il ne savait pas s’il devait se réaliser coupable d’avoir vécu spectateur ou s’il devait supporter la fatalité. Arrivé à son ateliers, il ferma la porte coccyxes lui et s’approcha du offre resté ouvert sur son établi. Les données n’avaient pas changé. L’histoire était vivement là, inscrite à l’encre black, comme par exemple si le manuscrit l’avait notoire avant même que le relieur ne quitte à devoir la bague. Il tourna la rubrique avec une crainte nouvelle. Un autre appellation apparut. Un marchand d’étoffes. Son destin y était calligraphié avec la même rigueur, la même froideur. l'avenir, il chuterait du quai en chargeant une cargaison et se noierait dans haguenau. Le relieur sentit un frisson porter le long de sa colonne vertébrale. Lui restait-il un choix ? Se rendrait-il sur place une fois encore, avec l’espoir illusoire de glisser ce qui était déjà e-mail ? Ou devait-il tolérer que la voyance Olivier, cette science qui prétendait témoigner le futur aux âmes en quête de véracité, ne servait en réalité qu’à porter, impuissant, à la mécanique implacable du sort ? Il referma le propose d’un geste sans délai. Il ne aimerait plus déchiffrer. Il ne souhaitait plus apprendre. Mais le pouvait-il encore ? Car si tout nuit, l’encre continuait à exprimer les nouvelles tragédies, combien de expériences faudrait-il avant qu’un surnom, plus familier encore, n’apparaisse sur ces résultats maudites ? Le sien. Et cette fois, qui peut en changer le cours ?